Throane

Et tout finira par chuter

Aux tirs et aux traits

Aussi féroces que nous repentons

Plus une main à mordre

Et ceux en lesquels ils croyaient

Nuées

Une balle dans le pied

Sortez vos lames, que nous perdions nos poings

Derrière-nous, la lumière

À cette chute

Nous blâmons la tempête de nous avoir laissés en plaies

Un instant dans une torche