Throane

Et tout finira par chuter

Aux tirs et aux traits

Plus une main à mordre

Aussi féroces que nous repentons

À trop réclamer les vers

Et ceux en lesquels ils croyaient

Mille autres

Nuées

Une balle dans le pied

Sortez vos lames, que nous perdions nos poings

Derrière-nous, la lumière

Nous blâmons la tempête de nous avoir laissés en plaies